Poésie du XXIème siècle

___________________________________________________

France meurtrie à l’agonie

Annus horribilis !

Comme disaient les Romains

Puisse deux-mille vingt et un

Se présenter sous de meilleurs auspices.

Espérons donc en de bons lendemains,

Même si les augures demeurent incertains.

Mais pour beaucoup de nos Anciens,

Il est déjà trop tard,

Notamment pour tous ces vieillards

Relégués dans leur mouroir.

Pour notre pauvre France,

A l’heure du bilan

Avant ce nouvel an,

Force est de constater, tâtonnements, erreurs et mensonges

Pour que l’on puisse passer l’éponge.

De cela, méfiance et colère

Résultèrent

Qui toujours demeurent.

Car tandis que l’éternel apprenti pilote louvoie

Tant bien que mal, à bord on meurt.

Et de ce seigneur-là, impénétrables sont les voies.

Le pire n’est jamais sûr,

Mais l’on sait néanmoins

Que beaucoup devront se serrer la ceinture.

Déjà l’on déplore beaucoup d’emplois en moins,

Et des mesures prises

Pour éloigner la crise

L’on craint l’effet boomerang,

Voire, une fin en Big Bang !

JH

–

 

Poème

____________________________________________________

Vivre encore un peu

En ces temps d’épidémie

Pour moi, les miens et ma mie

Malgré le temps qui nous érode

Je dédie à la vie ma dernière ode.

Quand tout autour rôde la mort

On apprécie tout davantage

Et surtout dans le grand âge.

En effet, on aurait bien tort

De négliger de la vie,

Ses petits plaisirs,

Ne pas satisfaire nos envies

Ni nos désirs.

Le goût du jour qui renaît

Celui du petit déjeuner

La joie d’à nouveau s’éveiller

Un jour encore, c’est parfait.

A l’imparfait ne pas penser

Même si c’est insensé,

Avec nous même être en accord

Et rêver encore et encore…

Et surtout apprécier sans retard

Car pour nous, il se fait tard.

Les simples petits bonheurs :

Du printemps les couleurs,

D’un oiseau le chant

Et le rire d’un enfant,

D’une chanson les paroles

Ou la folie d’une farandole.

Comme l’a dit Frédéric Dard

« Il est trop tôt

Pour dire qu’il est trop tard ».

Car il viendra toujours assez tôt

Le temps des pleurs ;

Aussi, goûtons au mieux chaque heure.

JH

–

Poème : Fléau 2020

___________________________________________________

Voici le temps des épidémies revenu

Vecteur de malheur et de déchéance ;

De nouveau est meurtrie la France

Par un vilain virus d’Asie venu,

Et la mort frappe chaque jour,

Et chacun pense : à qui le tour ?

Ce n’est ni la peste, bien sûr,

Ni le choléra des siècles passés

Et ses millions de trépassés.

Et pourtant, rien ne nous rassure !

Et nous si fiers de nos progrès,

Si peu soucieux du jour d’après,

Nous nous découvrons démunis

Et punis

Par ce fléau, comme sonnés

Et redécouvrons étonnés,

De la nature les côtés maléfiques

Et leurs conséquences tragiques

S’ajoutant aux climatiques menaces.

Nous craignons ne pouvoir y faire face.

Voici nos sociétés bouleversées,

Nos certitudes renversées

Plus que jamais l’avenir

Est incertain.

Quels seront les jours à venir ?

Voici maintenant les lendemains

Qui déchantent !

Et désormais la peur nous hante

De grandes régressions,

Du retour des pires passions.

Car est fragile l’équilibre

De nos modernes sociétés.

Aussi, luttons pour rester libres

Malgré les menaces sur nos libertés.

En dépit de ce fléau

Qui fauche surtout nos anciens,

Tu dois croire en un renouveau

Qui sera aussi le tien.

JH

Petit pamphlet sur la chanson de Joe Dassin : « Les Champs Elysées »

_____________________________________________

.

Je m’baladais sur l’Avenue déjà content d’être venu

Les yeux tout écarquillés, prêt à piller

Motos, casques, avec des fringues, tout ça c’était vraiment dingue,

Il y a tout c’que vous voulez aux Champs-Elysées…

.

Aujourd’hui j’ai rendez-vous avec une bande de fous

Qui ne pensent qu’à tout casser, bien déguisés

On a crié, on a hurlé, et on n’a même pas pensé à manifester

Aux Champs Elysées…

.

J’avais envie de huer n’importe quel policier ou bien pompier

Pour apaiser ma colère, dans les vitrines j’ai  foncé

On a l’droit de tout casser aux Champs Elysées

Aux Champs Elysées…

.

Plus fort que moi faut cogner, si on veut m’arrêter

Il n’suffit pas d’me parler pour m’apprivoiser

Je n’suis pas vraiment un tendre, moi j’aime bien profiter

Aux Champs Elysées…

.

Tout étourdi par la foule, par la fureur, par le bruit

On s’est tous bien éclaté jusqu’à la nuit

On a tout saccagé, tout était à l’envers, et c’était plutôt l’enfer

Aux Champs Elysées…

.

A vendredi pour la finale

Algérie / Sénégal !

JH

–

Le Cid version beur (breton)

Fils du Magrhreb ²par MYP
_____________________________________________

Le Cid, version beur (breton)

Fils du Maghreb traversant l’Espagne
Nous allions en Bretagne
Car, dit-on, les bretonnes
Sont bonnes.

Nous partimes confiants mais devinrent hostiles
En découvrant le porc.
Des porcs, encore et encore.
Deux milles, peut-être deux cent mille !
Moi qui rêvais des Champs Elysées,
Ici, c’était champs et lisiers.

Et puis leurs boissons alcoolisées,
Nous ont aussi fait flipper.
Le cidre et le chouchen
Sont péchés pour nous les ben.

Mais attends que je te conte
Ce qui nous est arrivé, la honte.
Un breton a manqué de respect
A mon grand frère.

Ne lui plaisait pas son aspect…
Mon frère alors m’a dit venère
Aziz, as tu du coeur ?
Tout autre que mon frère l’éprouverait sur l’heure
 » T’as vu le beur
Il a des lettres ! »

Plein la vue je peux t’en mettre.
Mais revenons à nos moutons ;
C’est ce qu’il y a de mieux chez les bretons.
Tiens je me ferais bien un méchoui,
Mais oui, mais oui,
Mais non, on s’égare.

Je retrouve l’offenseur au mauvais regard
Et lui dis aussitôt :
« C’est toi l’insulteur de mon frérot ?
Le grand Abdelkader
Sais-tu que c’est son sang qui coule dans mes veines ?
Et tes propos ont fait grand peine
A mon grand frère. »

L’autre aussitôt me répond :
« Que m’importe » !
Alors je fais un bond
Et je m’emporte
Et lui dis : « Eh, dans la cité
Je vais te le faire voir » Et ce bouffon excité
Me dit d’aller me faire voir,
Me traite de morveux,
Moi, lui de chien galeux.

Alors je pique mon breton de phare
Et m’en vais régler son compte à ce koufar
Qui ne valait pas un coup de cidre.
Finalement ce fut facile de l’occire ce céfranc.

JH

Petit pamphlet inspiré de : « C’était au temps… » de Jacques Brel

_______________________________________________

Petit pamphlet inspiré de « c’était au temps… » de Jacques Brel :

C’était au temps où Macron présidait

C’était au temps où Bruxelles régnait.

Il avait su y faire

On l’avait laissé faire.

Et on voudrait qu’on soit content.

C’était au temps de Macron président.

 

C’était le temps du « en même temps »

Qui ne dura qu’un temps

Car gouverner vraiment : c’est choisir,

Et donc faire des mécontents.

Ce n’est pas faire plaisir.

 

Ah ! C’était le temps où les gens défilaient,

C’était le temps où les banlieues flambaient.

C’était au temps où Macron présidait,

C’était le temps où Bruxelles régnait.

C’était le temps où les campagnes crevaient

Et où l’élevage allait de mal en pis…

 

Mais de tout cela en dépit,

D’un air impérial

Limite dictatorial

Alors Macron vociférait

Contre qui s’opposait.

 

C’était au temps où Macron présidait,

C’était au temps où Bruxelles régnait.

Macron l’atlantiste, l’européiste,

Voulait asservir la France.

Macron le mondialiste, l’immigrationniste

Voulait dissoudre la France.

 

Cela allait de plus en plus mal,

Et on voudrait qu’ jeus le moral !

Et comment finit tout cela ?

On le devine : pas très bien,

Pour nous, pour lui, pour les siens

On alla de Charybde en Scylla.

 

Mais en même temps…

Pouvait-il en être autrement ?

 

JH

–

Poèmes JH

______________________________________________

Que revienne l’automne !

 

La bonne odeur de terre mouillée

Est un des charmes de l’automne

Quand on erre sous les feuillées

Et qu’aux rêveries l’on s’abandonne.

Moi, j’aime ces premières fraîcheurs

Qui suivent ces fameux beaux jours

Où souvent écrasés de chaleur

Nous souhaitons de la pluie le retour.

Si beaucoup vénèrent l’été

Moi, je suis un enfant d’avril

C’est le mois où je suis né

Et, à mes risques et périls,

Contre tous, je le soutiens,

A l’été de loin je préfère

Les saisons intermédiaires,

Et j’aime quand le printemps revient.

Et à vous, amateurs de canicule,

Je cède volontiers le terrain

Et, sans peur du ridicule,

J’aspire à de frais lendemains.

J’attendrai septembre et octobre,

Soit, une période plus sobre

Pour renaître en quelque sorte

En cette saison qu’on dit morte.

A chacun ses ressentis,

A chacun de jouir à sa façon

Du temps qui lui est imparti.

En aucun cas ceci n’était une leçon.

JH

-==-

Ode à Gérard de Nerval

 

C’est à toi, de Nerval, poète du désespoir

Que je voulais vraiment rendre hommage ce soir.

A toi le ténébreux, le veuf, l’inconsolé,

Le chantre tragique d’un monde désolé.

A toi, le prince d’Aquitaine à la tour abolie

Qui a perdu ce qui faisait sa vie,

Dont la seule étoile est morte

Et dont le luth pourtant constellé

Se retrouve de la sorte

Porter le soleil noir de la mélancolie.

A celui qu’on trouva, un petit matin d’hiver

Pendu à un réverbère.

Le poète, on le sait, est au monde inadapté

Et la poésie n’est pour lui qu’un pis aller

Pas toujours suffisant.

Et de Villon à Verlaine, il va côtoyant

Les précipices – l’éden parfois ou l’enfer

Et dans ce dernier cas que peut-on donc faire ?

Sinon souffrir ou bien mourir.

Le poète traverse sa vie sur un fil

Et quand il voit ses plus beaux rêves pourrir

Il tangue et parfois même il se défile.

 

JH

Détente – Valls, le chef de l’orchestre national en perdition

     ____________________________________________________

VALLS, LE CHEF DE L’ORCHESTRE NATIONAL EN PERDITION

La devise de Valls  : AdVIENNE que pourra ! Sa dernière déclaration : Les gens de droite sont STRAUSS richards.

La musique, il connaît, son nom lui-même l’indique. Il a une femme violoniste qui lui a mis la corde au cou. Mais il a des problèmes avec un certain Gérard L’ARCHET (président du Sénat). Cependant, il a souvent des problèmes d’ACCORD et tend à multiplier les fausses notes.

Par ailleurs, son JEU, qui ignore le MODERATO, est mal orchestré. Il est vrai que contrairement à celui de Vienne, l’orchestre de Hollande est difficile à diriger, car sujet à des COUACS multiples et autres dissonances. Mais peut-être que, comme un boxeur catalan acculé dans les cordes, bientôt enverra-t-il tout valser !

On a du mal à qualifier son interprétation : pas vraiment gauche tout en étant mal à droite. De quoi se retrouver au centre des critiques (musicales, bien sûr)…

JH

–

 

 

C’est l’histoire d’un pauv’gars qui s’appelait Léon

___________________________________________________

C’était un pauv’gars qu’on appelait Léon, qu’avait pas grand-chose, mais qu’avait une si belle nappe que tout le monde parlait de la nappe au Léon, de style empire, bien sûr !

Et ce Léon-là avait aussi un bon appart  situé près de la station Pyramides, bien sûr. Il rencontra sa femme Joséphine gare d’Austerlitz, mais elle le quitta à Trafalgar Square. Entre-temps, il gagna au loto. Fini le pauv’gars. Il était content. Il se cuisina son plat préféré, le veau Marengo, et il écouta sa musique de prédilection, l’Empereur, de Beethoven, bien sûr. Tout allait bien pour lui. Le soleil brillait sur sa vie et sur la gare d’Austerlitz. Mais il fit des emprunts toxiques, les remboursements devinrent Blücher et ce fut un Waterloo financier. Plus de belle nappe, plus de bon appart ! La bérézina, quoi ! Il en vint à se droguer ; on l’appela le camé Léon. Et pour finir il s’exila et passa sa retraite en Russie, où ce ne fut pas Arcole, mais plutôt la picole. Il y mourut d’un cancer du foie d’avoir bu trop de vodka. Pauvre gars, pauvre Léon.

Moralité : quand on s’appelle Léon, de nappe on n’ a pas !

JH

Peinture retouchée de l »oeuvre inachevée de David

–

Le plat pays à l’heure des attentats

Avec des mosquées comme uniques montagnes

Avec des minarets comme mâts de cogagne

Ecoute le pleurer

Ce plat pays qui est le tien

Avec pour tout avenir

Un flot de douleurs à venir

Ecoute le faiblir

Ce plat pays qui est le tien.

Avec Frida la blonde qui deviendrait Fatma,

Avec un peuple si las qu’un pays s’est rendu

Avec un peuple si las que tout semble foutu.

Avec ces diables qui déclenchent le carnage

Avec l’idée de mort pour unique bagage

Et des chemins de pluie comme unique espoir

Avec le vent d’orient, écoute le déchoir

Ce plat pays qui est le tien.

Avec des idées vagues

Contre de telles vagues

Avec des pseudo-digues que Daesh dépasse

Et ces pauvres familles ayant à jamais le coeur à marée basse

Ecoute le pleurer, ce plat pays qui est le tien.

Avec des actes si noirs qu’on ne peut pardonner

Avec tout un peuple qu’on veut écarteler

Ecoute le craquer, ce plat pays qui est le tien.

Quand les drames de Novembre nous reviennent en Mars

Il est vraiment temps de faire face.

Quand les ruines fumantes attisent la colère,

Quand vent est au pire et qu’on ne sait que faire

Ecoute le crier, écoute le maudire, ce plat pays qui est le tien.

JH